في ليلةٍ غامرةٍ بالبريق، يفتح سلفادور دالي باب مرآته فتدخل الأسطورة: فان غوخ بجرحه المفتوح، فريدا كاهلو بألمها الفاتن، بيكاسو بنرجسيته المتلألئة، ومعهم دافنشي ومايكل أنجلو، عابرين من زمنهم ليحاكموا زمننا. على المائدة نفسها تجلس «كورال»—نادلةٌ تدّعي الفنّ—وتقترح رهانًا يهزّ اليقين: أخفوا أسماءكم عامًا كاملًا، واسمحوا للموهبة وحدها بأن تتكلّم. من منصّاتٍ تلمع سريعًا إلى متاحفَ تُقدّس الصمت، ينكشف كلّ شيء: استهلاك الجسد واللّوحة، تسليع العبقريّة، نشوة الظهور الفارغ، وخوف الفنّان من أن يصبح نسخةً من لا شيء. هذه المسرحيّة ليست حوارًا بين عظماء فحسب، بل مواجهةٌ ضارية معنا نحن: مع حاجتنا إلى معنى، ورغبتنا في مجدٍ يسهُل اقتناؤه ويصعب احتماله. رسالة فان غوخ -الحاضرة كخنجرٍ رقيق- تذكّرنا بأنّ الإنسان أثمن من أيّ قمّة، وبأنّ الفنّ لا يُكفّر أحدًا. هنا تتصارع الأسئلة: هل يكفي الضوء كي يُرى العالم؟ أم علينا أن نرى ما قبل الضوء: الشرف، الحبّ، التضحية، والعمل الذي لا يشبه سواه؟ «جمهورية المجانين» مرآةٌ ناصعةٌ وقاسية: من يجرؤ على النظر فيها قد ينجو من وهْمِه… أو يسقطُ من عَلٍ وهو يبتسم.
